Осень - это время несбывшихся воспоминаний. Когда каждый падающий в твои руки лист - это письмо из несостоявшегося прошлого. Каждая прожилка на нем, каждое пятнышко - обрывки памяти, заметки на полях неисписанных тетрадей. Осень. Время грусти, которая манит тебя со дна чашки любимого чая, завлекая танцем чаинок, трав, кусочков фруктов. Завлекая туда, в то место, которого нет, в то время, которое прошло. Прошло, так и не начавшись. Это осень. Осень во всей ее красе - с золотом, последним теплом, и холодными звенящими дождями. Она убаюкивает, заставляя поверить в то, что все это было. А потом будит. Будит осознанием, холодным ветром. Разрывает пелену из последних паутинок, что горят в свете заходящего солнца. Обрывает последний лист. Ударяет в лицо пустотой: "Очнись! Живи дальше! Забудь!" И все золото исчезает, сменяясь мрачной палитрой из темных стволов одиноких деревьев, мокрого асфальта и туч...множества туч. Закрывая двери в мир... да нет, даже не грез. В мир памяти. И только чаинки на дне чашки продолжают крутиться в бессменном танце, заставляя вспоминать то, чего никогда не было, не могло быть, вспоминать то, что просто стало часть твоего прошлого. Осень.