Вот и нахлынула осенняя меланхолия. Сладкая грусть, тоска по несбыточному. Я вновь читаю чужие осенние истории, вновь проживаю чужие жизни, песни, музыку, фильмы. Моей жизни мне всегда было мало, мне в ней тесно. Особенно осенью и весной, когда самое сильное обострение у психов. А я ж псих - этого никто не отменял. Пусть и диагноз ставили мы себе сами. Множество Я, множество жизней, историй, моментов. Каждая поездка в маршрутке - это одна маленькая, прожитая на эмоциях жизнь, описанная мозгом в мелких подробностях. Работы мало, поэтому осознание всех других Я ощущается также резко, как лет 5 назад, когда они полностью сформировались, окрепли основные, а неосновные стали множиться и раскрашивать любую свободную минуту иными путями, событиями, сказками и грустными историями из НЕмоих, но в то же время МОИХ жизней. Кроме меня вряд ли кто-то проживает то, что создается сознанием или бессознанием моего бытия.
Осень - странное время, как, впрочем, и весна. Реальность постепенно смешивается с ирреальностью, как акварельный рисунок, на который попала вода. Вот они - четкие линии разделения, но их тут же нет, нет границ, нет граней, есть только кисть, которой можно либо все вернуть, либо нарисовать что-то новое. Когда не знаешь, чего можно добиться от реальности, которая все еще под большим вопросом, начинаешь создавать все варианты развития событий. Но это скорее планирование или прощупывание почвы, пусть и посредством каких-то иных, непонятных этому миру способов и правил. Когда не знаешь, чего хочешь, пробуешь все и одновременно ничего. Игры разума, что еще сказать. Тысячи жизней за один вечер. И ни одной. И есть лишь одна мечта, которую я не видела ТАМ, ни в одной жизни...как если бы она была уже реальна здесь. Ведь даже те жизни не пересекаются между собой, оставляя за собой право уникальности, объединяясь только небольшим осознанием...самосознанием...пониманием себя...
Межсезонье, что с него взять?